EL ABUELO VICTOR

Sentado en el quicio de la puerta.
El pitillo apagado entre los labios.
Con la boina calada y en la mano
una vara nerviosa de avellano.
Qué recuerda su frente limpia y clara?
Quizá la perimavera deshojada,
el olor de la pólvora mojada,
o el sabor del carbón mientras picaba.
El abuelo fué picador
allá en la mina.
Y arrancando negro carbón
quemó su vida.

Se ha sentado el abuelo en la escalera
a esperar el tibio Sol de madrugada.
La mirada clavada en la montaña
es su amiga más fiel, nunca le engaña.
Temblorosa la mano va al bolsillo
rebuscando el tabaco y su vinito.
Y al final como siempre murmurando
que María le esconde su tabaco.
El abuelo fué picador
allá en la mina.
Y arrancando negro carbón
quemó su vida.